А вот пардоньте – наболело.
За пятнадцать лет.
И это ещё пипец, как хорошо, что есть силы.
До сих пор.
Многие уже сошли с дистанции.
Из тех, что стартовали со мной.
В семнадцать-двадцать.
И даже из тех, кто приходил в мою жизнь позже.
Им уже ничего не надо.
Они устали сразу – как только сели в офис.
Но и я тоже заебался.
Знаете – и мягко сказано.
Дальше будет мата больше.
Закрывайте запись, если вам надо уси-пуси.
Мягких розовых кисочек тут нет.
Я устал работать в пустоту.
С меня хватит этой бомжарской беготни.
По всем этим галереям и кафе.
По всем этим совковым залам и читальням.
Где никому ничего не надо.
У меня нет связей.
Потому что надо было родиться чьим-то сыном.
Или переспать с какой-нибудь старой блядью.
Или отсосать под рулём.
А я всё верил: трудом, трудом.
Своими достижениями.
Да, чёрт подери.
Мне нужно своё помещение.
Для своей экспериментальной студии.
Куда я буду приглашать.
Под конкретную эстетику.
Где я смогу собирать тех, кто близок мне по духу.
И куда будут идти с конкретным настроем.
А не на побегушки по улицам непонятно с кем.
Кто такой Чернореченский?
В пространство, специально для этого организованное.
Свой домик.
Своя норка.
Хватит, бля.
Как проститутка, ей-Богу.
ЗА-Е-БАЛ-СЯ.
Но среди этого населения не осталось и умных, и богатых.
В смысле – одновременно чтобы.
Это тупые шакалы, которым дай прибыль.
А мне нужно, чтобы нашёлся не дурак с деньгами.
Перед которым надо стелиться и объяснять, что да как.
Не который будет с меня требовать бизнес-план.
Вот ты когда с таких, как я, бизнес-план требуешь, мозгой шевелишь?
Похоже, что нет.
Я же не требую с тебя своих умений.
А тебе бы было бы чему у меня поучиться.
Нужен бы тот, кто сам составит бизнес-план и придумает, как это ещё и продать.
Если считает, что нужен не только свой престиж, но и прибыль.
Мне нужно, чтобы нашёлся умный купец.
Который понимает, кто, как и почему поддерживал Станиславского.
Который понимает, почему да как формировалась Третьяковка.
И кем.
В России дело не в твоём трудолюбии.
Никого ни в какую пизду не интересуют твои мозги.
Как Филологический факультет МГУ.
Пройденная песенка.
Кафедра английского языкознания.
Срали они на все умы и мозги.
Кумовство и деньги – другого не понимают.
А потом ручки вскидывают.
Вах, ёманарот.
Что с наукой творят?
Ещё письма после этого осмеливаются писать.
В защиту науки и образования.
Сами разваливают и уничтожают – и сами же пишут.
Ещё, поди, слезились, пока писали.
Волк, сокрушающийся о смерти сжираемой овечки.
Лицемеры.
Но и я больше ни на хер никому ничего доказывать не хочу.
У меня есть портфолио работ.
Оно заполнялось и делалось пятнадцать лет.
Но продолжать это делать кустарщиной – к чёрту…
Пора себя начинать и уважать.
И уважать своё сделанное.
И своё творчество.
Страна и её атмосфера просто всё делают для удушья.
Чтобы вообще никому ничего не было надо.
В результате я уже пятнадцать лет борюсь за выживание.
Тупо за выживание.
Вместо реализации своего потенциала.
Вместо работы на пользу людям.
И вижу, чем кончают все, кто что-то со мной начинал.
А сколько было визгов и хрюков.
Мы да мы.
Да мы, блять, горы свернём.
Шею свернули.
Себе.
Кого-то на реставрацию мебели в Костроме только и хватило.
Кого-то – на пару лекций в библиотеке.
И дальше будет хуже.
Но разговор должен быть простой:
Не надо?
Тогда вы все дружно идёте нахуй.
13 February 2013. – Moscow (Russia)